Tierra pura envilecida,
brotes de tornillos y tuercas,
hierba amarilla corrompida,
por el odio, por el óxido.
Maquinas sin sentimiento,
hombres carentes de un sueño,
Horas de sol a la la espalda,
jornadas sin luz, sin alma.
Dios omnipotente,
corrupción en nuestra simiente,
dinero podrido en nuestras manos,
miles de cadáveres bajo nuestros brazos.
Demonio en la luz,
credo a marchitos ideales,
credo a su cruz,
oxidada por los males.
Somos esclavos, simples siervos,
del progreso, de sus lujos.
Vacua riqueza que encierra
la pérdida de nuestra conciencia.
Sabía que llegaría el momento en el que fusionarías la política con la poesía. Aún así me gusta.
ResponderEliminarNo es exactamente política, es critica social, es critica a la explotación. Pero si que sabes de que pie cojeo... xD
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