Aire viciado.

Soy abrigo de sueños
rajado por el desengaño,
ajado tras los años,
plagados de putas y de engaños.

Mas mi tela es fuerte,
aún abrigo de febreros sin pasión.
Aún resguardo de la muerte
que significa el no tenerte.

Mi susurro se perdió,
ahogado por los descosidos.
Silenciado por el hilo
que la aguja me anudó.

Mi boca gime silenciada,
las lágrimas brotan en la almohada.
Soy la figura entre pesadillas,
soy el temblor que aguarda el alba.

Soy la ropa del mendigo
que entre cartones tiembla.
Soy el calor de su ombligo,
soy la llama que aún alienta.

Soy esperanza fatua,
soy la poesía vacua,
el ardor que aún caldea
con el recuerdo de su cadera.

Soy el aire que alimenta
sus pulmones de miseria.
Soy el nudo en la garganta
que le ata a la pervivencia.

Soy poesía, soy pesimismo.
Soy hálito de porquería
que no entiende de cinismo.
Solo soy yo, esperanza en el abismo.